La acera es el horno
Donde cuece pan de caminos.
Amasado con el paso de los años,
Sin mimo, sin hambre,
Es más un accidente
Que alimento del destino.
Tengo una hija con un nombre por rostro, de nubes su cuerpo. Mi hija nonata se nutre de brevarios para crecer fuerte y un día estar en mis brazos.
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